Retour vers le sommaire atelier écriture retour à la page activités du foyer Atelier, Un lieu en noir et blanc autour du poème de Jean Tardieu Les chants perdus, dans L'accent grave, l'accent aigu 2ème moment : colorer son texte à partir de lectures picturales
		Mondes engloutis va et vient incessant respire expire soupire vagues ressacs ressorts flux sinusoïdes étranges parcellées de reflets glauques ou étincelants la bave de la grève au bord des lèvres du puits De puits en puits les premières frises grises et franges blanches de vagues lueurs disputent l'espace au temps passant par l'arc aux sept nuances, lancent le jeu, le jet de feu des coquillages irisés moirés bleu-violet à l'horizon orange. La ligne découpée explose à la limite de la forêt jungle vert foncé, vert rouge où caquètent des myriades de perroquets affublés de perruques, à l'air hilare dans des positons plus lunaires que jamais. Je ne sais plus où je suis depuis que j'ai suivi le cortège déroutant à l'attelage discordant de mes parents quittant le lieu d'où en vain nous cherchons l'issue en vue de ne pas la franchir. Stupeur. Des contours courbes et flous, la mer envahisseuse rompant les digues, se déchaînant m'entraîne hors du puits. Le niveau d'eau est monté. Sur la margelle catapulté, échoué, alangui, je l'ai laissée me ronger, ronger jusqu'à l'os. Ébauche de squelette, forme fossilisée s'ensablant, s'insensibilisant : poudre de vie minéralisée jusqu'à la nuit des temps, pari réussi sur la durée d'éternité. Je n'ai plus qu'une vision miniaturisée de ce que fut mon existence. Ai-je seulement été , en pointillé ? Pascale a choisi un tableau de SonLam Nguyen
				Un tableau démodé ce passé. Fallait -il redire cette autre époque ? Fatigue, labeur, couleurs passées, couleurs abîmées. Tous ces jours , Toutes ces semaines, Tout ce temps, Toute cette vie oubliée. Oui , il vaut mieux libérer le regard de ces images. Le présent : un monde idéalisé, irréaliste, ou bien couleurs, lumière, chaleur. Inventer, exprimer, par le mouvement, le rythme à ce jour, cette peinture est plus intéressante à réaliser. Les sons, les bruits, les odeurs sont réels. Ils naissent de tout ce qui m'entoure et se répandent pour créer l'existence, l'être au présent. Prendre, donner, recevoir et distribuer en toute simplicité et générosité, idéal de vie. Antoine a choisi les Glaneuses de Millet
			Jaunes agressifs violentes, éclatantes, fortes Ces lumières au plafond Mouvant le sol carrelé, zébré de blanc et de bleu Puis sous la tempête les pas verts dansant, flottant des chaussures des infirmières sans visage. Volent les portes noires qui claquent par le va et vient ininterrompu dans cet univers de folie, de tempête où cette foule hagarde dépareille face à CETTE FEMME aux longs cheveux noirs emmêlés, aux yeux fiévreux, rongée par l'effort. Puis dans ce tourbillon humain, informe et informel, blanc, noir, rose, tout se confond, s'agglomère Vient s'ajouter dans cette houle INCESSANTE EPUISANTE, la vague des appareils médicaux LAIDS GRISATRES MONSTRUEUX qui bipent sans cesse et sans fin. Ce point rouge qui revient, lancinant comme un cauchemar frappant désignant ce coeur qui bat, qui se cache sous cet énorme ventre prêt à craquer drapé de blanc rude et froid Ce rocher de solitude face à cette déferlante qu'est la mère cramponnée à ce lit de circonstance, Doigts qui serrent, se contractent enserrant des étaux de fer - mais prête à se battre pour donner , pour cette future VIE Séverine a choisi Tempête de neige de Turner
						Ne te cache pas! Tu te croyais verte et croquante ! Tu finiras comme cette gangue de noix, marron, noire Brou ! Brou ! Ratatinée, froncée, plissée, froissée. Cherche, cherche là, sous le vert moulu Ta vie n'est pas à angles droits, lisse et repassée Obtuse Allez, décolle, décolle ! Tu es le torrent qui croit détourner, (Falsificatrice, contrefactrice) Il s'accroche aux herbes. Ses gouttelettes collent - notes de chapelet qu'on égrène pieusement- Il n'est plus temps des prières ! SEPTEMBRE, OCTOBRE... déjà NOVEMBRE Comme lui tu balances, oscilles, hésites, tergiverses. N'essaie pas de te cramponner, laisse aller ! Tu voudrais chevaucher, rechigner, chicaner Toi, petite enveloppe de papier à cigarettes. Papier mâché. Papier timbré. Tu as pris le train que l'on va égruger. Le long des rails noirs et droits tu sèmes les tickets de non-retour. Écrase tes crasses ! Croix de bois, croix de fer, Si je mens... tu iras en ..... Catherine
				Collage de Kurt Schwitters

	Entrer dans ce labyrinthe sans plinthe Et puis... sans une plainte Errer sur ce chemin parsemé de jasmin rempli de gazouillis sans oublier les gargouillis de la fontaine encore inassouvie. Oublier le blanc du magnolia qui pourtant fait un tabac. Ne voir que les corolles multiples et bariolées du parterre enrubanné. Jeter les couteaux jaunes aux lames insaisissables dans le ciel d'une beauté inégalable Apparaître sur la scène tantôt perle tantôt fruit tantôt géométrie. Souffler sur l'arc en ciel en zig-zag et disperser ses rayons à la Hague Se désaltérer à la fontaine et chanter ; «  Une cruche en terre, des miettes de pain... » Jacqueline
			Jacqueline a choisi un tableau de Saskia Kuulkers
		Ainsi donc il faut que je m' épanche Sur cette putain de feuille blanche... Vu que je n'ai point d'attrait J' m 'en va y alla à gros traits. Le grand tourniquet, il la chu Sur les arpions du mon chu ! Les cartes postales ont valsé Les vahinés ont cessé de danser. Sauf que j'ai pu en récupérer une Qui vaudra guère plus d'une tune. C'est celle du père Gauguin Que j 'ai vu tôt ce matin. Ah, voilà la seule, la vraie Une rescapée du naufrage : In « i » vertical au loin. C'est l' ancêtre de Cordouan Qui réduit le monde en deux grands bleus : L' Outremer à ses pieds L' Azur à sa lanterne. Je trouve ça très léger comme couleur C'est la nuit que ça devient lourd Le « i » aussi lourd que du Léger ! Noir d'encre, rien que du noir, Le « i » a disparu Noyé dans l'encre noire.On a piqué mon phare ! Tu as piqué ton fard Et de temps en temps Tu revis le « i » Et moi aussi Quand encore et encore Tu peins les étoiles en or. Jean Pierre a choisi un tableau de Paul Klee Le joueur de timbales (1940)